Ieri asist la o discuție în mașină, între singurul francez adevărat din familie (născut bistrițean) și nepoata, mult mai mult româncă.

– să-ți spun năpastă, nana.. 

– ce s-a întămplat (se-aude din partea cealaltă de telefon)

– Kevin..

– ce-i cu el?

– a pierdut-o pe prințesa lui.. și-acuma plânge!

– păi cum a pierdut-o?

– păi s-a distrus. adică s-a rupt. a căzut pe scări și s-a rupt în două. i-a ieșit și un picior..

bețiva (îmi zic în gând și râd cu patos. așa fac eu la propriile glume)

– iar acum trebuie să merg la mall să-i găsesc altă prințesă lui Kevin..

 

Vezi tu, zic, acolo e loc pentru prințese. De fiecare dată când prințesa ta o ia razna pe scări și pleacă, locul de unde poți alege alta e mall-ul.

Stau să mă-ntreb: oare câte din prințesele ce se preumblă printre galerii vor ajunge săracele rupte-n două, căzute pe scări?